春天姗姗来迟。
　　看见路旁的枯树时，看见湛蓝的天空时，听见布谷鸟的啼叫时，我不由得想起了故乡。
　　我是黄土高原的孩子。我生在那里，长在那里。千年的高原用那早已枯瘦的手掌牵着一个个孩子走出大山，来到这花花绿绿的尘世，可是这些孩子看过花红柳绿，吃过美味佳肴，品过玉露琼浆，便忘记了她，背叛了她，甚至憎恶她。我似乎也曾这样。
　　我是故乡的罪人。独自一人时，望向星空时，听到“桑梓”时，我的身体会不由自主地颤抖——那是一个人的良心对他的谴责。我仿佛看见：在千里之外的高原余晖下，故乡，一位被孩子抛弃的老人独自矗立着，用手杖愤怒地敲击着大地，让鲜红的岩浆翻滚着，如汹涌的波涛般拍打着我的心灵。
　　我闭上眼睛，看到那破损的关隘在夕阳下的残影，看到那无垠的黄沙在大风中狂舞，看到那牧羊的老人在戈壁上蹒跚，看到那曲折的沟壑在土地上漫延。我试图抓住这幅画面，去触摸关隘上的砖瓦，去抓狂舞的黄沙，去看那老人的脸庞，但画面却突然变得混浊起来——如同美丽的火烧云一般——迅速消失在我的脑海。
　　我将回去，我必将回去，或许，我再也无法回去。我还记得故乡的容颜：绵绵高山的灰色，茫茫戈壁的褐色，漫漫土地的黄色，莹莹天空的蓝色，翩翩飞鸟的白色;我还记得故乡的声音：蛐蛐的长鸣，狐狸的细语，野鸡的步伐，雨雪的跌落，亲人的欢笑;我还记得故乡的味道：回味无穷的拉面，肥而不腻的羊肉，淡淡飘香的炊烟。我又何曾忘记美丽的故乡？
　　故乡的声音缠绕着我，呼唤着我，我却无法回答。我只好在夢中重回那记忆中的故乡，直至这声音消失为止。但我已无法入眠，只好睁开眼睛，呆呆地望着天花板——仿佛那里有什么似的。一晚便这样过去了……
　　我必将回去，但现在，我仍是故乡的罪人。
　　（指导教师  惠军明）